Dove, quando lontana mi sei?

Piccolo giglio, trepida creatura,
Occhi fatti per i cieli,
Proprio tu baratti
Ai quadrivi, sotto livide luci,
Il tuo corpo ancora di bambina.
E ti prostri ad un'umanità imbestialita,
Che disfiora senza lusinghe o prologhi d'amore.
E ti ghermisce, sebbene acerba,
E ti divora feroce,
Straziandoti con voluttà da spavento.
E dopo tanto peregrinare
Forse su gelide coltri
Il bel capo poni
E le membra provate.
E l'anima senti sfinita, offesa
Quanto il bel corpo violato
E ti prepari ad un sonno senza sogni,
Pausa dall'incubo
Di sozzure immonde
Ove, costretta,
Bruci effimera giovinezza.
Chi sei, ti so io?
Sì, veduta t'ho altrove,
Un'icona ti somiglia.
Qui come i tuoi, dolci occhi di bambina.
Ma le vesti ora eccessive, composte e caste,
E le mani solo mostrate, atteggiate in preghiera.
E' proprio la piccola madre,
Così come ingenuo artista la vide.
E ora serena indulge
Sulle miserie che vede,
Con sorriso misterioso...
Un cero, pochi fiori di campo
Per questa povera immagine
Non di tempio pomposo,
Ma di un'edicola di strada,
Che pietà remota pose.
E tu, madre mia bambina,
Che sei quella d'ogni pena, qui negletta
Da poco solerti custodi,
Forse davvero da lì scendi ogni sera,
Quando pur dormono
Occhi supplici di altre madri,
E sola te ne vai per vie di mondo fangoso,
Per proprio essere in chi, vinta,
Nuovo scempio permette di sé
A rinnovata rabbia di lenoni
E vogliosa astuzia di serpi.

Affrancala, tornami nel cuore!

Quanto so di te?

So che veicoli l'amore divino, e tu stessa lo sei.

È poco, è tanto?

Ecco, è tutto quanto so dell'amore!

È quanto il cuore lacrima,

Sapendo perché mi sei lontana.

Stai in chi più non prega,

Vessata, avvilita, intrappolata dall'egoismo diffuso.

Sì, con lei non più giglio,

Ma piccolo, combattuto fiore di campo.

Uno strappato al verde,

Alla speranza, alla vita...

Uno degli appena odorosi

Alla mensola della tua icona.