Premessa efficace nella preghiera

È un po' che questa riproduzione d'antica icona bizantina guardo. La madre ha lo sguardo come interiorizzato, all'apparenza vago, non rivolto ad alcun oggetto. Forse beatitudine esprime di chi l'ha in sé, ma al momento non ne dispone da farne dono. Il figlio, piccolo adulto, le sta in braccio e guarda in alto a qualcosa di un improbabile cielo. È sì sacra, fascinosa rappresentazione, ma è bella per se stessa, penso nulla comunichi, nulla doni, non è per la preghiera mia, che ha bisogno di sentirsi accolta! Io prego sì per chi qui ha salvezza minacciata, così per il figlio mio, difficile e precario il lavoro suo, e per la madre sua, che si consuma d'amore, e per chi li ama, ma ho bisogno, per farlo convinto, con calore, di sentirmi perdonato. E allora devo chiedermi se quella del cielo benigna già mi sia stata, con l'agognato sorriso suo già preziosità dell'anima mia. Sento d'avere nel cuore qualcosa di grande con cui avallare il mio desiderio, la possibilità di perdonare quelli da cui male ho avuto, quelli da cui ho sofferto, perdono avendo già chiesto fino al pianto per quelli che ho offeso. Basta? Lo deve! E vi aggiungo tanti sospiri dalla mia sincerità con gli occhi daccapo velati. Perché? Se così non fosse, una contraddizione vi sarebbe nella mia fede, io, gli avversari della mia pace perdonati tutti, più benigno sarei del misericordioso, senza il perdono suo! E allora sorrido di questa bizzarra congettura, solo logicità della mente, e cerco la amorevolezza del cuore lasciando i grani scorrere delle mie “ave”.

Sogni

Per la vita tutta, anche se difficile o sgradevole il vissuto, i sogni vi fanno compenso, con piccola gioia anche in duri, tristi momenti come questo. Questa capacità è realtà dell'anima, assai fiorente nella prima giovinezza, e l'accompagna sempre. Nelle traversie subite è come luce che la tenebra, che pur c'è intorno, spegnere vorrebbe, la caligine, che ottenebra la vista, offuscare, il gelo del cuore per l'indifferenza degli altri, schermarla, ché calore non irradi. Ciò finché la fede non l'esalta vincente sulle minacce. Ecco è allora che si sogna nella meraviglia quel che si vive e l'appena dopo si attende tutto di bene. La piccola dirimpettaia c'è ancora e aspetta l'inviti per una corsa nei campi di primavera. Mio fratello c'è e perfino piacevoli i rimbrotti suoi, e giovane e bella è la madre nostra col sorriso suo e forte e sicuro nostro padre, sempre un po' imbronciato da parer severo. E più in là, eccomi nei miei primi approcci con la ragazzina cui non so dire che parole, frasi rotte dall'emozione e balbettate. E poi rivivo più vivaci ed esaltanti tutti gli eventi belli con i brutti non scordati, ma forte attenuati, e l'amore e la storia sua con questa donna. E dio? C'è dappertutto e non lo vedo, da qualunque parte mi rivolga! Allora io lo prego mi insegni come giungere a lui, e, saputa la via, mi doni il viatico, che mi sostenga. Anche l'invoco che si faccia luce evidente e che io mi perda nell'abisso della chiarezza sua. Luce che illumini le cose tutte nella così risaltata bellezza loro e che estingua ogni ombra, ogni caligine residua dell'anima e l'ignoranza che da sempre l'appesantisce. Quella che mi impedisce di star dietro, di correre e raggiungere e stringere la madre sua, ché più non m'abbandoni.

In questa pandemia

A volte, e questo è uno di quei momenti, mi sconcerta che intorno m' accada anche solo un po' di negativo, o tragico addirittura, e m'angoscia. Ché m'aumenta la paura di non sapervi rispondere in modo adeguato, dacché esisto qui con tanti problemi di corpo e spirito. È però ora che mi chiedo che sia questo dire di me e di chi m'è caro, come la donna mia, a chi non vedo, né sento. Sì, che è per me pregare? Che è la fiducia che mi fa, con i modi, le pause, i sospiri suoi propri, parlare con la preghiera? È fede, mi rispondo, e in che e chi è ciò che vorrei saper ben dire. Sicuro è la certezza che l'umanità tutta, oggi più che mai minacciata, ha che la sua ragione, e ben so da chi le viene tal dono, prevarrà sul male che l'opprime. Sì, che essa trovi ancora e sempre una soluzione ai problemi che angosciano, come quello che ora dilaga orribile. Ma per me credente c'è un che in più. Quale? So di esser, un legno, navicella solitaria in mare, che, come al momento accade, può farsi scuro e procelloso sotto cielo senza stelle. Ma che questa mia sempre possibile realtà, oggi più che mai concreta, sta in una verità. Il mondo tutto, nel suo divenire, è pur esso nave, ma galleggia in tutt'altro mare, nel bene di quella ragione che il tutto ha voluto e fatto! Ecco che mi dice in più la fede, la vita, al momento ancora più precaria, quando, dove non so, ma sarà di nuovo e in mare immane, un bene senza fine, sì, nell'amore, che chiamiamo dio!

Vivere la trinità.

Chi, mi chiedo, può adeguatamente esprimere a parole ciò che il legame vissuto attua tra le anime di quelli, che vivono qui l'amore? Occorre esserne esperti! Quanto io lo sia non so, ma che so? Questo afflato tra due c'è, accade, si manifesta e nei piccoli avvenimenti della vita comune e di fronte a suoi accadimenti che vero la turbano, sempre, è la loro vita! Quando questo legame forte è tra anime complementari, entrambe fiduciose che questa vita in questo suo strano palcoscenico, che è il mondo, significhi qualcosa di vero importante, sia anche premessa a un oltre senza più affanni e dolori, perciò quando entrambi credenti in Dio, allora c'è più ancora, significa anche altro. Cosa? Noi crediamo che qui proprio, visivamente in un'epoca ormai lontana, il Cristo abbia manifestato Dio, con parole e azioni di bene, e col sacrificio finale che vincerà il male, Giuda apostolo impulsore, sebbene col suo tradimento. Oggi il credente pensa Gesù accanto e dentro ciascuno di noi nell'attesa fiduciosa che il regno da lui promesso più oltre non tardi. Se il credente si chiede il rapporto del Cristo con Dio, egli è certo che Gesù stesso Lo esprima da sempre, allora due millenni fa, nell'oggi dubbioso e così oltre, ché è il Figlio del Padre, come lui stesso Lo chiama nel rispetto della cultura del tempo suo, o il Figlio della Madre che lo ha generato prima di tutti i secoli. Io, che lo credo, posso vivere (e mi consola delle tante contraddizioni di qui, spesso subite, quando proprio adesso questo mio paese Italia vive un altro momento difficile della storia sua) il legame d'amore tra me e la donna che la vita m'ha dato, come immagine stessa della Trinità creduta in Dio. Inaudito? No, certo! Lo Spirito è il legame ineffabile tra il Padre-Madre e il Figlio. Se l'uno di noi sta per il Padre e l'altro per suo Figlio, in ruoli scambiabili dal momento che, come ben affermato, nella fede non c'è più distinzione di genere, né più maschio e femmina, Egli (o Lei nella lingua originaria ai tempi di Gesù), lo Spirito, sta tra noi! Sì, quello che mi lega nel bene, sempre invocato ché possa essere evidente manifesto, alla persona qui amata, a questa mia donna, ne è l'immagine palpitante, è lo Spirito, ora e qui proprio! Credo questo e ne ho serenità e gioia, e le vorrei per tutti quelli che, amandosi, possono avere la stessa consapevolezza, e prego l'abbiano! L'uomo, come fa qui la vita stessa, non separi quelli che Dio stesso ha unito, sono l'immagine Sua!

Che m'accade al tramonto

Assai è dolce, in questa quiete di mite fine giorno, ascoltare gli ultimi cinguettii di primi approcci amorosi in questo tuo giardino. Così lo è riaverti in questo vagare dell'anima mia pur ora che lontana mi sei. E vado da te alla sconosciuta del cielo, ma dirvi non so il mio sentito, ché parole nuove vorrei per esprimerlo. Ma chi è esperto d'amore sa che intendo, quando la mente nulla richiama di appropriato. Sì, forse così povere perfino le parole del cuore, quelle tenute gelose per voi due soltanto, mentre dolce compenso c'è nel perdersi in questi motteggi d'amore di uccelletti innamorati, che pensare mi fanno a voi, ché l'anima tutta è presa dalla presenza vostra. E prego e penso e accompagno le consuete parole con quel che ho nell'anima!

Dove, quando lontana mi sei?

Piccolo giglio, trepida creatura,
Occhi fatti per i cieli,
Proprio tu baratti
Ai quadrivi, sotto livide luci,
Il tuo corpo ancora di bambina.
E ti prostri ad un'umanità imbestialita,
Che disfiora senza lusinghe o prologhi d'amore.
E ti ghermisce, sebbene acerba,
E ti divora feroce,
Straziandoti con voluttà da spavento.
E dopo tanto peregrinare
Forse su gelide coltri
Il bel capo poni
E le membra provate.
E l'anima senti sfinita, offesa
Quanto il bel corpo violato
E ti prepari ad un sonno senza sogni,
Pausa dall'incubo
Di sozzure immonde
Ove, costretta,
Bruci effimera giovinezza.
Chi sei, ti so io?
Sì, veduta t'ho altrove,
Un'icona ti somiglia.
Qui come i tuoi, dolci occhi di bambina.
Ma le vesti ora eccessive, composte e caste,
E le mani solo mostrate, atteggiate in preghiera.
E' proprio la piccola madre,
Così come ingenuo artista la vide.
E ora serena indulge
Sulle miserie che vede,
Con sorriso misterioso...
Un cero, pochi fiori di campo
Per questa povera immagine
Non di tempio pomposo,
Ma di un'edicola di strada,
Che pietà remota pose.
E tu, madre mia bambina,
Che sei quella d'ogni pena, qui negletta
Da poco solerti custodi,
Forse davvero da lì scendi ogni sera,
Quando pur dormono
Occhi supplici di altre madri,
E sola te ne vai per vie di mondo fangoso,
Per proprio essere in chi, vinta,
Nuovo scempio permette di sé
A rinnovata rabbia di lenoni
E vogliosa astuzia di serpi.

Affrancala, tornami nel cuore!

Quanto so di te?

So che veicoli l'amore divino, e tu stessa lo sei.

È poco, è tanto?

Ecco, è tutto quanto so dell'amore!

È quanto il cuore lacrima,

Sapendo perché mi sei lontana.

Stai in chi più non prega,

Vessata, avvilita, intrappolata dall'egoismo diffuso.

Sì, con lei non più giglio,

Ma piccolo, combattuto fiore di campo.

Uno strappato al verde,

Alla speranza, alla vita...

Uno degli appena odorosi

Alla mensola della tua icona.

Mormora il cuore

T'ho invocato come per frescura e rugiada
Un campo arso da torrida canicola...
Ho invocato attenzione, comprensione, pace.
Se qualcuno da lì mi ha risposto

Non so, e taccio ora, delusi occhi e orecchie.
Che sono?
Un nome, un nome semplice,
Che qualcuno ha scritto,

Ma effimero, incompleto,

Interrotto, appena una sillaba come su battigia,
E ha poi scordato.
O, come suono, pietoso pronunciato,
Per le vie paurose del mondo,

Che udito nessuno ha o voluto.
Avessi da nascondere peccato vero come i malvagi
E duro essermi stritolato nella penitenza come i santi!
Ma mediocre, solo con voce da querulo
Il tuo cielo ho implorato e disperato ne sono restato.

Ma in tanto affanno ora s'affaccia

Un affetto lontano, perduto senza colpa

Come lacrima non più trattenuta.

Vuol stare tra le cose belle di questo amore,

Mio senza merito, ma che pur geloso conservo.

Ma la dolcezza più non apprezzo,

E le care immagini il cuore più non sfoglia,
Ché come un deserto, e tenebroso,
Pare diventata l'anima mia,

Ricordi senza colori, parole come sterili suoni,

Tutte cose senza più vita...
A chi dirò questa pena, questo gelo,
A chi racconterò ancora di me?
Forse solo a mia madre dire potrei,
Del cammino tragico fin qui,
Senza soste, ristoro o conforto, senza perdono...
E, paziente da lei l'ascolto, riavvertire speranza dolce
Da teneri occhi.
Ma più non l'ho!
Vuoi esserlo Tu?